Vitória Lopes Gomez

De filmes que denunciam e encaram ataques à humanidade de frente a outros que se aprofundam nas consequências sociais e emocionais, os recorrentes conflitos no Leste Europeu acharam na Arte lugar para serem refletidos e relembrados. Amanhecer, coprodução entre Croácia e Itália dirigida por Dalibor Matanic, torce a abordagem dramática em uma distopia fantasiosa, estreando no Brasil na 45ª Mostra Internacional de Cinema em São Paulo, como parte da seção Perspectiva Internacional. Usando de simbologias, significados ocultos e muito mistério, o longa-metragem exibido no Festival de Karlovy Vary, tradicional do país de origem, imagina possibilidades a partir do passado croata.

Zora, o nome original da produção, se passa em um futuro próximo e em um cenário isolado em meio às montanhas, onde Matija (Kresimir Mikic) vive com sua mulher, Ika (Tihana Lazavic), e os dois filhos do casal. As ameaças constantes do radicalismo e do autoritarismo vigentes na região fazem com que o protagonista, assim como fizeram os seus vizinhos, queira se mudar de lá. Porém, com o relacionamento apático em crise, uma tragédia familiar não solucionada e a mudança de um misterioso homem para o terreno ao lado, os dias tediosos e os planos em andamento de Matija são revirados.

De cara, a quietude e calmaria de Amanhecer são enfatizadas pela fotografia fria e estática de Marco Brdar. Em casa, nas paisagens montanhosas e até no bar local, assistimos ao cotidiano pacato dos protagonistas e o tédio vivido por eles atravessa a tela: é só depois de mais de uma hora de filme que o interesse finalmente desperta. Quando o forasteiro se instala na cidade e o maçante dia a dia de Matija é abalado, o roteiro, também responsabilidade do diretor Dalibor Matanic, parece começar a engatar, e a curiosidade quanto às ameaças é amplificada pela aura misteriosa e de suspense.

O recém-chegado compartilha o nome de Matija, se muda para o terreno vizinho e passa a construir uma casa idêntica à dele. Enquanto isso, a família passa por seus próprios conflitos. As crianças, excepcionalmente interpretadas por Lara Vladovic e Maks Kleoncic, tentam não se deixar abalar pela chatice da vida que levam, Ika sofre com a perda de um dos filhos do casal e Matija aparenta só existir ali, sem demonstrar sentimentos, irritações ou qualquer reação que evoque alguma empatia ou solidariedade no espectador. Passar da primeira uma hora de Amanhecer é um verdadeiro desafio.

A esperança da melhora no ritmo vem quando Matija (forasteiro, não o protagonista) bate à porta de Matija (esse sim o protagonista) e o informa que tomará seu lugar, como homem, marido e pai das crianças. A partir daí, Amanhecer finalmente começa, mas não vai muito além. Já ficou claro que o substituto do protagonista, como ele se impõe, faz parte da intimação autoritária e que há um subtexto acerca de religiões ou grupos étnicos, que remetem aos conflitos no passado da Croácia. Só que as relações não passam da livre interpretação, já que em nenhum momento o filme traça paralelos minimamente mais claros com a realidade.

Não que a grande ameaça inspirada no real precise ser nomeada – e não é – mas as simbologias ocultas usadas pelo diretor tornam Amanhecer uma metáfora específica demais para se sustentar apenas por si só. Nisso, entra outra Matija na história, dessa vez uma fanática religiosa. Com isso, a distopia não necessariamente se apoiaria no radicalismo que atinge a região – esse que só é identificável porque a sinopse deu a dica -, mas a relação entre os personagens, os mistérios da trama e a tragédia familiar, que aparentemente tem dedo do caçula da família no meio, também não passam de menções e referências misteriosas.

A reviravolta que o longa encara em seu encerramento é talvez a única parte em que uma mensagem possa ser tirada. Na confusão de cores e danças da sequência final, quando a luz do dia finalmente chega, fica claro o caráter completamente metafórico do filme, que pode querer indicar o conflito entre gerações e ideologias, tão perto, mas tão isolados naquele mesmo território. Apesar de culminar em um fechamento sem precedentes, Amanhecer termina como começou: uma grande alegoria, livre para interpretação, aberta demais para conceder qualquer resposta. Diferentemente da vida real, se é que a relação é tão próxima assim, era melhor quando o amanhecer não chegava. 

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Caio Machado

A vida é imprevisível demais para ser controlada, por mais que tentemos dar ordená-la através da rotina. Com o passar dos dias, nos deparamos com surpresas que podem ser boas ou ruins, como reencontrar uma velha amiga da época da escola ou descobrir que um conhecido está melhor de vida do que você. Roda do Destino, filme exibido na 45ª Mostra Internacional de Cinema em São Paulo, se aproveita da imprevisibilidade da vida para proporcionar belíssimos diálogos, carregados de uma intensidade que expõe os sentimentos de seus personagens com uma sinceridade encantadora. 

Na produção japonesa, acompanhamos três histórias distintas sobre relacionamentos: Meiko (Kotone Furukawa) se surpreende ao perceber que sua melhor amiga, Tsugumi (Hyunri), se apaixonou por seu ex-namorado, Kazuaki (Ayumu Nakajima); Sasaki (Shouma Kai) se aproveita de uma colega de classe, Nao (Katsuki Mori), para se vingar de seu professor da universidade; e Natsuko (Fusako Arabe) encontra uma mulher que acredita ser alguém do seu passado, o que leva as duas a desabafarem sobre sentimentos guardados profundamente. 

Basear um filme em longos diálogos não é algo fácil e, em muitos casos, pode resultar numa experiência verborrágica, digna de uma palestra. No caso de Roda do Destino (Guzen To Sozo, no original), longa-metragem vencedor do Grande Prêmio do Júri do Festival de Berlim, o que ocorre é exatamente o contrário. O diretor Ryusuke Hamaguchi, que também assume o roteiro, utiliza as conversas entre seus poucos personagens para refletir sobre como o amor marca a vida de alguém para sempre, como uma atitude errada pode custar um emprego e um sentimento guardado por tempo demais pode impedir que uma pessoa seja feliz. 

A câmera, quase sempre sempre parada nas cenas, serve para transformar aquelas situações, tão mundanas em sua superfície, em confissões íntimas das mulheres que protagonizam cada segmento. Aos poucos e com certo receio, Meiko, Nao e Natsuko despejam os sentimentos que têm guardado dentro de si para o espectador, que serve como o ouvinte perfeito para um desabafo. Graças ao excelente elenco feminino, sentimos que cada palavra dita carrega uma história por trás, que não conseguimos ver em cena, mas temos a oportunidade de vislumbrá-la por meio da conversa. 

Por trás da simplicidade de suas cenas, Wheel of Fortune and Fantasy carrega uma força enorme em suas interações humanas. Nas mãos de Ryusuke Hamaguchi, as coincidências da vida são utilizadas para dar voz a personagens femininas complexas, cheias de angústias numa cidade tão grande que chega a ser intimidadora. Observar os encontros e desencontros que elas têm naquele ambiente enquanto refletem sobre a vida em sociedade, amores passados e a passagem do tempo deixa um questionamento: será mesmo que destino existe? Se não existe, então é tudo obra do acaso? De qualquer forma, a beleza está no imprevisível, e não no controle. 

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Vitor Evangelista

Não há nada mais atual que o avanço das redes sociais e seu domínio completo por sobre a percepção humana e a opinião individual. Irmandade (Sestri) realoca a equação de juventude mais Instagram para o contexto muito específico da Macedônia do Norte, mostrando à 45ª Mostra Internacional de Cinema em São Paulo a força a que laços de amor podem ser submetidos antes de se estraçalharem.

No enredo de Irmandade, a diretora Dina Duma nos mostra o cotidiano de estudantes do Ensino Médio. Conhecemos a protagonista Maya (papel da emotiva Antonija Belazelkoska) e sua amicíssima Jana (Mia Giraud), que navegam por entre os stories do Insta e os crushes nos meninos, e ainda orbitando a vida de Elena (Marija Jancevska), com quem o santo delas não bate.

Numa das festas em que as garotas vão escondidas da mãe de Maya, as BFFs flagram Elena transando com um dos garotos populares do colégio. Garoto esse que, minutos antes, quase havia tirado a virgindade de Maya, que desistiu no último minuto, mas afirmou à galera que havia selado o acordo. Com os hormônios à flor da pele, ela e Jana filmam Elena e postam um curto vídeo na internet.

Culpada e ressentida, Maya quer fazer o possível para limpar a imagem de Elena, que some da escola e não dá notícias a ninguém. Jana impede a amiga de abrir o bico e ameaça humilhá-la em público se alguém descobrir algo. A trama progride exponencialmente, ao passo que o roteiro idealizado pela diretora em companhia de Martin Ivanov adentra ainda mais nas emoções de Maya.

Percorrendo sua hora e meia, Sisterhood avalia o drástico ato de postar algo imprudente nas redes sociais e os reflexos que essas ações causam na vida real. É claro que mil histórias do gênero já foram contadas e recontadas, mas assistir a uma percepção não-norte-americana do assunto é um exercício e uma experiência gratificantes. Pelas lentes de Naum Doksevski, o filme se acentua nas nuances culturais e nas particularidades de sua garota principal, alguém humana e suscetível a falhas.

Mostrando que nem todo colega é amigo, essa coprodução de Macedônia do Norte, Kosovo e Montenegro versa sobre os perigos da confiança. Irmandade poda laços, destrói sorrisos e distancia abraços. O sutil subtexto do divórcio que acompanha Maya é mais do que suficiente para entendermos de onde nascem comportamentos autodestrutivos e maléficos. A diretora Dina Duma não precisa inventar a roda para que a mensagem seja passada; pelo contrário, ela a faz girar, ressaltando seu caráter cíclico. 

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