Bruno Andrade

“Nestes dias, caminhei pelos lugares da minha infância como quem passeia num pântano: pisando o chão com as pontas dos pés. Um passo em falso e corria o risco de me afundar em escuros abismos. Eis a minha doença: não me restam lembranças, tenho apenas sonhos. Sou um inventor de esquecimentos.”

Na icônica cena de Um bonde chamado Desejo (1947), escrita pelo dramaturgo norte-americano Tennessee Williams, a personagem Blanche DuBois entoa: “Eu não quero realidade. Eu quero magia”. Parece que essa afirmação espelha a carreira literária de Mia Couto, cuja diferença consiste em enxergar na existência toda a magia necessária para encarar a vida. Segundo o próprio escritor, “não há somente uma realidade, mas várias”. Como fruto da parceria com a editora Companhia das Letras, o Persona teve acesso a seu novo romance, O Mapeador de Ausências, participando de um evento exclusivo com o autor. A obra, publicada no início de setembro de 2021, traz como protagonista Diogo Santiago, poeta e professor universitário na cidade de Maputo, que parte em uma viagem física e metafísica à Beira, sua cidade natal. 

Em uma mistura de reportagem, romance e memórias, o livro carrega a típica voz poética do autor, apresentando a realidade como algo sempre questionável, na qual amigos tornam-se inimigos em uma guerra sem vencedores. Segundo Mia Couto, o livro partiu de uma ideia “muito sólida de regresso”, e aborda ao longo das páginas o paradoxo da colonização, questões de homofobia e problemas de infância e identidade. No primeiro capítulo, estamos situados em “Beira, 6 de março de 2019”. A cidade moçambicana, local em que Couto nasceu e viveu até seus dezoito anos, estava na iminência de um desastre. No dia 15 de março de 2019, o Ciclone Idai passou pela região e destruiu 90% da cidade, neste que ficou marcado como o maior desastre natural de Moçambique, deixando centenas de mortos e feridos. Através desse marco temporal, Diogo Santiago está, sem saber, correndo contra o tempo para reconstruir a história do seu passado.

“Quando me afasto, sinto os seus passos perseguindo-me e, já perto do elevador, a sua voz ecoa no corredor.

— Chama-se Idai.

— Quem? — pergunto.

— O ciclone — responde o porteiro. — Dizem que chega à cidade daqui a pouco mais de uma semana.

O homem anuncia o desastre com inesperado entusiasmo. Entendo a sua excitação. Aquele anônimo porteiro era, naquele momento, o mensageiro que Deus escolhera para anunciar o apocalipse.”

O livro mescla passagens em primeira pessoa de Diogo Santiago com excertos de diários da juventude e papéis da repressão política do país. Esses documentos servem para mapear a história de seus antepassados, principalmente de seu pai. Aos que já conhecem os trabalhos do escritor moçambicano, essa característica é muito bem explorada em seu romance de 1992, Terra Sonâmbula, no qual lemos de forma intercalada a travessia do velho Tuahir e do jovem Muidinga — em uma Moçambique despedaçada depois da guerra, e por esse motivo uma ‘terra sonâmbula’ — com as leituras dos cadernos de Kindzu. Novamente, percebemos a visão de Couto sobre as diversas realidades expostas de forma clara em sua própria obra, considerando que esse jogo literário pretende mostrar as diferentes verdades possíveis sobre o mesmo fato.

Diogo Santiago decide retornar à Beira depois de muitos anos, a conselho de seu médico, que recomenda a viagem para “te libertares dos fantasmas da infância”. O personagem vem sofrendo com depressão e insônia, e, segundo o diagnóstico, talvez a viagem pudesse acalmar os motivos que levavam à tristeza e inquietação. Dessa forma, o regresso à cidade natal é também o regresso à infância e as marcas de uma ausência permanente — do pai e dos amigos mortos na ditadura —, cujas lembranças foram dominadas pelo colonialismo, visto que, na época de juventude de Santiago, Moçambique ainda era colônia de Portugal. Talvez uma das obras mais metalinguísticas de Mia Couto, O Mapeador de Ausências brinca com o leitor desde o início, deixando o escritor facilmente reconhecível nas falas do personagem, como no trecho em que recebe a documentação sobre seu avô, e sentencia: “esses papéis vão fazer parte do meu próximo livro”. 

Em decorrência do desastre natural, que destruiu a cidade natal de Couto, a ideia de que a infância poderia ser perdida torna-se presente, e é retratada na obra. Como uma rápida comparação, se pensarmos em A Peste, de Albert Camus, enxergamos a epidemia de cólera como coadjuvante, ou, melhor, como um pano de fundo para a história. Contudo, o romance do moçambicano aponta a catástrofe como uma espécie de personagem, auxiliando no desenrolar da trama — e isso não ocorre por acaso, visto que o autor começou a escrever o livro em 2018, sob a perspectiva da memória e do regresso, e então teve a notícia do Ciclone, que atravessou a obra já iniciada. Tanto A Peste quanto O Mapeador de Ausências mantém a alegoria presente, pois ‘a peste’ ditada por Camus é uma referência à Europa sitiada por nazistas, enquanto a obra do moçambicano trata-se da busca pelo passado, através da procura de algo fragmentado e possivelmente inexistente, em um país que também estava sob domínio de um regime ditatorial, sendo essa, justamente, a herança colonial que o fragmentou.

Entretanto, a figura central do romance é o pai de Diogo (ou o pai de Couto), Adriano Santiago, um jornalista e também poeta, falecido há pouco tempo. Ele se torna inimigo do Estado quando reporta um assassinato em massa cometido pelo regime, que ficou conhecido como Massacre de Inhaminga. A presença dos ancestrais de Adriano servem como elementos para entender esse personagem misterioso, auxiliando no quebra-cabeças que é o seu passado. Com a própria vida atravessada por repressões políticas — o pai de Mia Couto foi detido pela PIDE, polícia política da ditadura portuguesa —, o escritor constrói por meio de simbologias e metáforas fantasiosas as pegadas desse indivíduo silencioso. Como qualquer reconstrução que parta da memória, essa é uma guerra perdida desde o início, mas nem por isso menos poética. 

Dividido por capítulos intercalados, O Mapeador de Ausências possui pelo menos cinco camadas. A primeira refere-se a Diogo Santiago em 2019, caminhando por uma Moçambique que ainda tentar consolidar seus laços como nação; a segunda são os documentos sobre seu pai, que datam de 1973 e auxiliam na composição do imaginário sobre o passado violento do país, marcado pela ditadura militar e a Guerra Civil; a terceira retrata o Ciclone Idai e os seus efeitos imediatos no imaginário social, visto por uma parcela da população como um castigo divino. 

A quarta história é a da personagem Liana Campos, coadjuvante nessa trama e “neta de um fascista”, sendo o elo que conecta a documentação dos ancestrais de Santiago com o próprio. A personagem também está tentando resgatar um passado, cujo objetivo é encontrar sua mãe. Por fim, a quinta camada é a da autoficção, pois, de forma ficcionalizada (como descrito na nota do autor), Couto reconstrói o seu próprio passado, transmitindo nas páginas a falta de seu pai — o nome do livro é uma homenagem a esse “personagem ausente” —, e os traços fantásticos acompanham toda a história, trazendo referências místicas às memórias, às vontades divinas e ao mar.

Um dos personagens mais belos construídos na obra é Sandro Santiago, apresentado inicialmente como o primo de Diogo. Ele é um combatente militar e, por ser homossexual, recebe diversas ofensas e violências durante seu período no exército, demonstrando sua enorme complexidade quando tenta entender os motivos da guerra. Para ele, os soldados são “apenas o gatilho vivo de mandadores sem rosto”. Sandro possui um passado ofuscado, e suas origens são também um mistério até a metade do livro. Mas, o que Diogo Santiago desconfia, e acaba por receber a confirmação, é que ambos eram irmãos de mães diferentes. “Sandro era do meu sangue. E como não existem parentescos por metade, ele era meu irmão, o meu único irmão.”

Virginia Santiago, mãe de Diogo e esposa de Adriano, é também memorável. Ela demonstra a força e a inteligência, lidando com maestria com os devaneios do marido, da mesma forma que consegue driblar os questionamentos dos agentes da PIDE. Todavia, através dos trechos do diário de Diogo, vemos a maneira como Virginia foi sendo deixada de lado, e, lentamente, entregue à solidão. Mas, como é recorrente na obra de Mia Couto, nada é de fato assertivo, apenas sugerido para que nossa imaginação complete o contexto. Apesar de O Mapeador de Ausências apresentar o protagonista como um ser empático, colocando-se, desde a infância, no lugar dos outros, percebemos sua dificuldade em enxergar através dos olhos do pai, justamente por suas posições machistas e homofóbicas. 

“Lembras-te de o teu pai proibir que tu e o Sandro dormissem no mesmo quarto?

— Não metas o Diogo nesse assunto — apressou-se a ordenar o meu pai.

— Deixa falar, Adriano — proclamou a mãe. — Esse teu pai, que se diz todo moderno, nunca aceitou que o nosso Sandro fosse diferente.

— Apenas disse que o rapaz era doente — interrompeu o meu pai.

— Doente és tu, Adriano Santiago. E eu estou cansada de ser a tua cura.”

Algo extremamente poderoso em O Mapeador de Ausências é a enorme facilidade com que o moçambicano constrói diálogos fidedignos e convincentes. Particularmente, um dos problemas em se ler obras literárias é encontrar diálogos rasos e entreguistas, que dizem exatamente aquilo que o autor precisa para prosseguir a história, e não o que caberia na boca do personagem. Como um dos herdeiros mais ricos da obra de João Guimarães Rosa, Mia Couto estabelece diálogos poéticos e ainda assim verdadeiros, que mantêm a oralidade como o ponto alto de suas obras. Segundo o próprio escritor, seus trabalhos são iniciados com a construção dos personagens, e somente depois pensa-se na construção da trama.

Na epígrafe do livro, lemos um haikai de Jorge Luis Borges, no qual o autor escreve: “É um império/aquela luz que se apaga/ou é um vagalume?”. Essas três sentenças elucidam o percurso de Diogo Santiago, em que qualquer vestígio do passado ganha proporções gigantescas em decorrência do tempo. A magia dos textos literários de Couto é compreender a realidade como algo fantástico, passível de paradoxos e caminhos conflitantes. 

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Caroline Campos

para todos aquele que procuram uma 

Casa dentro de casa

em especial aos que procuram

desesperadamente.

Absorver Pequena coreografia do adeus não é um trabalho fácil. Publicado pela Companhia das Letras em 2021, o novo livro de Aline Bei é como voar bem alto, bater no teto da existência e espiar o que há além. Mais um fruto da parceria do Persona com o grupo editorial, a autora vencedora do Prêmio São Paulo de Literatura derrama sua ternura e seu carinho pelas próprias criaturas, se transmutando a cada página a fim de se tornar algo tão único que só o leitor perfeitamente quebrado é capaz de dançar em sua companhia.

As palavras de Bei dão voz a Júlia Terra, uma jovem escritora nascida do solo rachado que um dia foi amor entre Vera e Sérgio. Em três ciclos de vida, Júlia despeja suas cicatrizes e devaneios de forma tão íntima que nos sentimos invasores, roubando confidências que não possuem esperanças de florescer na infertilidade de sua casa. No entanto, a história da personagem não carrega o desprazer da espetacularização da dor, já que Bei respeita, acima de tudo, a Júlia que se construiu em meio a tanta demolição – não apenas apesar da dor, como também em razão dela.

Querido diário,

Eu me chamo Júlia Manjuba Terra e não acredito no amor. Se eu pudesse escolher, gostaria de me transformar em uma música, porque além de bonita ela desaparece quando alguém desliga o rádio. (…)

Em 282 páginas que correm tão rápido como se estivessem em fuga de sua plateia, a prosa em ondas da autora de O peso do pássaro morto é o que garante que os manifestos da jovem sejam tão intensos. Assim como sua criadora, Júlia também se descobre uma domadora das palavras, na tentativa de exorcizar a violência a que foi exposta desde cedo. Sua mãe, Vera, uma mulher amargurada pelo abandono, a surrava constantemente, como uma verdadeira Rainha de um pequeno país em guerra (…).

O resultado desse relacionamento é um jardim de culpas e ódios que se enrola por dentro da protagonista durante grande parte da sua vida. Sérgio, sua distante figura paterna, não demora para abandonar o campo de batalha e se torna um conhecido de visitas semanais e olhares perdidos, arrancando um dos poucos alicerces que mantinham aquela criança violentada de pé. Mesmo com o passar do tempo, Júlia não consegue se desprender dos buracos no peito e continua tropeçando nos próprios cacos, que ganham novos contornos conforme a idade e a independência vão batendo na porta.

A performance narrativa de Aline Bei em Pequena coreografia do adeus é dolorosamente bela, capaz de nos fazer reinterpretar a forma com que percebemos a realidade ao nosso redor. A Júlia-criança e a Júlia-quase-adulta se deparam com os mesmos becos sem saída nas ruas dos amores da vida, sejam elas possíveis sementes românticas ou futuros laços fraternos – quantas versões de Júlia deterioraram para que essa pudesse se apresentar a nós?

Nunca vamos, nem devemos, saber. A protagonista de Bei é uma força da natureza embalada na própria tempestade e, apesar de não conseguir compreender o próprio papel nessa jornada em que foi colocada, possui uma profundidade tão latente que nos é impossível visualizar seu fundo. Júlia, privada de se comunicar com os seus, passa a desejar de tudo – ser música, viver o balé, nadar com as palavras. E é no diário que seus gritos um dia silenciados pelas chineladas da mãe passam a transbordar. Júlia Terra Escritora, dizem os capítulos.

Não há como Júlia ser Júlia sem a destreza da estrutura textual de Aline Bei. A paulistana brinca com a elaboração de frases e transita entre fontes e parágrafos de forma com que o leitor de Pequena coreografia do adeus acompanhe seus passos vagarosamente, temendo perder alguma nuance mínima de sua narrativa. Depois de concluída, a leitura ainda flutua viva pelo ambiente, desafiando a pobre plateia a esquecê-la, superá-la. 

(…) já naquela época eu sabia que mentir era um direito

básico

à fabulação

que eu usufruía

quase sem

culpa

pra conseguir ser um pouco mais livre.

Acumulando companheiros de páginas, Júlia colore sua experiência com o abandono e reflete o passado de desamor nos relacionamentos a que é apresentada. Para Vegas, amigo de café, o mistério confortável dos estranhos. Para Maurício, garçom e amante, a paixão falsa dos casamentos. Para Ricardo, parisiense-paulistano, o medo do envolvimento e da ausência. Para Argentina, viúva da pensão, o afeto até então desconhecido. O que sobra para Júlia? Talvez a beleza sofrida da caminhada.

Com reticências implícitas, Pequena coreografia do adeus desenha uma atmosfera agridoce no ar. Nem pessimista nem otimista, Aline Bei reconhece os equilíbrios e os paradoxos da vida, fundamentais para que a redenção, em algum momento, venha em nossa direção. Muito do que nós somos é forjado pela imperfeição da música que nossos corações destroçados produzem e, se for para aceitar por inteira a batida, que seja em uma pequena coreografia.

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Caroline Campos

Não são necessários floreios de apresentação quando se trata de Stephen King. O autor já passou por palhaços do mal, carros do mal, cachorros do mal, garotas do mal, hotéis do mal e, mesmo assim, parece que sua fonte da criatividade não se cansa de jorrar ideias para serem passadas ao papel. Depois, terceiro livro da parceria com a Companhia das Letras, é mais uma de suas empreitadas pelo mundo dos espíritos. Dessa vez, no entanto, pode-se dizer que sua narrativa é mais otimista e divertida do que sombria e aterrorizante para os parâmetros do Mestre do Terror. 

É fácil se ludibriar com as meras 192 páginas de Depois, publicado sob o selo da Editora Suma. King sabe exatamente o quanto de sua história pretende contar – o suficiente para empolgar e trabalhar em cima de seus personagens e o necessário para esganiçar a curiosidade do leitor e deixar pontas estrategicamente soltas que só ganharão nós na imaginação de cada um. Quando o livro chega ao fim, o equilíbrio entre a finalização perfeita e o desejo por mais informações é a utopia de qualquer escritor.

A história de Jamie Conklin funciona quase como um coming-of-age sobrenatural. Desde sempre, o garoto vê gente morta. Com que frequência? Bem, quando elas morrem, claro. Por sua breve experiência conversando com fantasmas, ele sabe dos seguintes fatores: os mortos somem depois de alguns dias, estão sempre do jeito que morreram e eles definitivamente não podem mentir. Diferente dos vivos, que respiram por seus segredos, os mortos não conseguem carregá-los para os túmulos.

Quem conduz a narrativa é um Jamie de 22 anos que não hesita em afirmar: “essa história é de terror”. Fomos avisados, mas a ficha demora bons capítulos para cair. Os fantasmas estão longe de serem os maiores contratempos do garoto, que passa por perrengues financeiros durante o colapso econômico de 2008 e lida com o relacionamento instável da mãe com Liz Dutton, a policial que, depois, vira o centro de todos os seus problemas. O advérbio-título, inclusive, se torna a palavra preferida do personagem, afinal, ele só resolve refletir sobre a tumultuada infância e adolescência depois.

Stephen King se desvincula de sua persona para dar lugar aos vícios de escrita de um jovem adulto que ainda tem dificuldades em traçar uma linha de raciocínio pelo período mais punk rock de sua vida até agora. Jamie gosta (e muito) de brincar com o uso de parênteses (todos os seus pensamentos atravessados se limitam a ficar dentro das curvas) e King, seu mestre-criador, dá liberdade total ao novato para navegar pelo mar de suas memórias (um mar bem agitado, diga-se de passagem).

Em Depois, não há espaço para questionamentos profundos e existenciais acerca do pós-vida. King, como faz durante todo o livro, apenas planta sementes esperando que seu leitor as colha – o que acontece com espíritos tomados pelo ódio? E àqueles que viveram cercados de amor? O paradoxo é cutucado, mas bem pouco manuseado pelo escritor. O bicho-papão de Jamie, que encarna no corpo já morto de um terrorista, poderia muito bem estrelar o próximo Atividade Paranormal; ele é mau, sem explicações, sem background, sem aprofundamento. O leitor que decida o que fazer com essa informação.

Apesar dos aspectos sobrenaturais, não falta humanidade na vida de Jaime. A história flutua entre os seis e os quinze anos de idade do jovem e, por incrível que pareça, os espectros são meros coadjuvantes entre todas as suas preocupações, que envolvem desde o desenho infantil de um peru verde até as borboletas do primeiro beijo. Seu relacionamento com Thia, sua mãe, e com o professor Burkett, antigo vizinho, mantém Jamie com os pés no chão. Stephen King quase reforça: uma boa base familiar evita que até mesmo crianças traumatizadas com gente morta fiquem doidas. Na medida do possível.

As contradições que envolvem Liz dão o pontapé final para o mais próximo de um clímax que Depois possui. Bem, digamos que é muito pior lidar com uma mulher armada chapada de cocaína do que com um espírito com a cabeça estourada. Nada, no entanto, é exagerado. Jamie possui apenas 15 anos e ainda vai enfrentar muitos clímax pela frente. King não só sabe disso como também acredita que seu leitor fiel vai entendê-lo. Quanto ao garoto, bem, ele pode pensar nisso depois, não é?

A tradução de Regiane Winarski, que transformou Later em Depois, dialoga com a empolgação do texto original, e as palavras de Jaime cativam mesmo escritas no nosso idioma tropical. O protagonista não cansa a paciência de quem o acompanha – é um adolescente curioso e decidido, mas sem pender para as chatices estereotipadas e pedantes que muitos autores tendem a associar com a faixa etária. Jamie é o sinônimo de herói, aquele que faz a gente torcer e se identificar, independente da diferença entre realidades.

“A gente se acostuma com as coisas extraordinárias. Aceita como normais. Podemos até tentar não nos acostumar, mas é o que acontece. Tem coisa extraordinária demais no mundo, só isso. Em toda parte.”

Depois pode não entrar no hall de obras inesquecíveis de Stephen King, mas é a prova de que o escritor não tem problemas em lidar com histórias comuns, mesmo que de pessoas extraordinárias. Esqueça os rituais demoníacos e os simitérios de animais. Aqui, os mortos se elevam à altura da vida que viveram, sem tirar nem pôr (não espere um além-vida divertido se você curte botar bombas em orelhões). A história de Jamie Conklin não acaba; ela fica para depois.

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Caroline Campos

Pai pastor, mãe advogada e filha prodígio. Essa é a fórmula infalível para produzir uma família bem vista, amigável e exemplar, certo? O autor sueco M.T. Edvardsson parece discordar. Parte da parceria com a Companhia das Letras e publicado sob o selo da Suma, Uma família quase perfeita é um thriller intenso e envolvente sobre a verdadeira face da justiça e as situações extremas que podemos nos colocar para proteger aquilo que nos é mais sagrado. Mas, atenção: o livro possui gatilhos relacionados à violência sexual e psicológica. A narrativa pode causar perturbações em leitores mais sensíveis aos temas. 

Através das 376 páginas traduzidas por Natalie Gerhardt, Edvardsson se diverte às custas da curiosidade de seu leitor para tentar responder: quem matou Christopher Olsen? A principal suspeita, já detida e investigada, é Stella Sandell. Aquela Stella, filha do benevolente pastor Adam e da talentosa advogada Ulrika. O choque atravessa os quatro cantos da pequena cidade de Lund, abalada com o fato de que uma garota de 18 anos possa ter matado brutalmente com golpes de faca um empresário de sucesso. 

No entanto, passada a tempestade, os sussurros começam – Stella era uma garota problemática, agressiva e incapaz de resistir aos seus impulsos. O tribunal público já havia dado sua sentença, todos conheciam sua reputação, e a família intocável dos Sandell começava a desabar. O primeiro testemunho é dele, O Pai. A história nos é contada sob o ponto de vista de Adam na parte um do livro, e o que se inicia com o relato de um homem cristão passando por dilemas éticos e se lamentando com metáforas bíblicas, se transforma em uma narrativa paranoica acerca de um moralismo falido e hipócrita vindo de um pastor que a todos julgava.

Do fruto de sua boca o homem se beneficia, e o trabalho de suas mãos será recompensado.

Provérbios 12:14

A visão de Adam sobre a própria filha é uma grande disputa por controle. Superprotetor e beirando o abusivo, o pai é nosso primeiro contato com quem, afinal, pode ser Stella. Surpreendemente, percebemos que o pastor não faz a menor ideia da resposta – tudo que ele vê é quem gostaria que ela fosse, ingênua, passiva e vulnerável. A persona de Adam vai caindo aos pedaços conforme ele se arrisca em suas investigações, e podemos ouvir a reverberação da risada do autor sueco, que escolheu justamente um pastor, símbolo da verdade e da bondade, para iniciar sua história conturbada e ser o patriarca de uma família que preza, acima de tudo, pelas aparências. Custe o que custar. 

Antes mesmo do tom da primeira narrativa se tornar cansativo, M.T. Edvardsson troca os papéis e passa o microfone para a estrela do show, Stella. Já confinada em uma cela, A Filha é assombrada por ações muito anteriores ao assassinato. Apesar da tentativa de simpatizar nem que seja o mínimo com a jovem, cada pensamento e lembrança que ela retoma nos dá vontade de gritar. Mimada, infantil e arrogante, Stella Sandell sofre do mal do filho-de-pais-classe-alta-que-não-consegue-se-encontrar. Prepare os olhos para as inevitáveis e automáticas reviradas. 

Mesmo que a garota não seja culpada pelas inúmeras situações que cria, ela com certeza sabe piorá-las com suas crises de raiva violentas e birras intensas. Os problemas de Stella, no entanto, não são superficialmente abordados. A necessidade de garantir a fachada da família fez com que seus pais a prendessem em uma cúpula emocional, onde a proibição era clara – em casa a gente resolve; não faça um escândalo. Sua rebeldia adolescente e personalidade explosiva foram o empurrão que faltava para a jovem se afogar dentro do próprio aquário e iniciar uma jornada que, se não fosse por Amina, sua melhor amiga, seria gradualmente autodestrutiva.

Que te parece? Não ficaria apagada a mancha dum só crime, insignificante, com milhares de boas ações?

Fiódor Dostoiévski, Crime e Castigo

Quando chega a vez de Ulrika, já estamos levemente aborrecidos. Claro que o objetivo de um suspense é deixar o leitor na expectativa até a conclusão da história, mas as idas e vindas entre passado e presente de Uma família quase perfeita rendem uma série de momentos anticlimáticos e repetições desnecessárias. Assim, o testemunho d’A Mãe é o ponto de vista escolhido para as grandes revelações da trama. O julgamento de Stella rouba a cena e aguça os ânimos, mas é quase engolido pelos devaneios entediantes da advogada, que retoma, capítulo sim capítulo não, os mesmos acontecimentos já abordados por Adam e Stella anteriormente. 

No entanto, o mais interessante da narrativa de Edvardsson é sua capacidade de diferenciar seus personagens através da escrita. Os Sandell possuem convicções diferentes, idades distantes e um modus operandi muito próprio de cada personalidade e o autor não só os entende como também os explora decisivamente. As outras duas figuras-chave para solucionar o suspense, Christopher e Amina, são abordados apenas pelos olhos do trio, mas incrementam a carga dramática de uma trama familiar complexa por si só e se encarregam de unir as três pontas soltas da obra sueca.

Apesar da qualidade de Uma família quase perfeita, que cumpre o mistério que propõe, M.T. Edvardsson utiliza demasiadamente da violência sexual contra suas personagens femininas. São três estupros abordados contra três mulheres diferentes, e a sensação de mal estar é impossível de ser ignorada, mesmo que nenhum deles seja detalhado ou descrito. Em pelo menos duas das situações, as jovens recebem traços neuróticos e quase maníacos em suas características pós-violência para reforçar as consequentes marcas psicológicas e o sistema penal, irrefutavelmente falho em acolher essas garotas, da Suécia.

Não existe justiça – nem dentro nem fora dos tribunais.

Clarence Darrow

O final do livro de Edvardsson não é moldado para ser surpreendente, pois o sueco soube se garantir com seus comos e porquês para não precisar depender, de fato, de um quem. Quando as conclusões se desenrolam, até esquecemos de nos questionar a identidade do responsável por empunhar a faca que estripou Christopher Olsen. O epílogo responde a dúvida, para o alívio dos curiosos de plantão, mas toda a atmosfera construída nas últimas páginas dispensa considerações óbvias como a face do assassino.

Se o mérito da leitura cativante pertence aos capítulos curtos ou à construção de uma matilha afiada em pele de cordeirinhos assustados que o sueco proporciona, cabe ao leitor decidir. Mas Uma família quase perfeita é uma obra natural para integrar o catálogo de suspenses da Suma, e, mesmo sem muitas reviravoltas marcantes, o livro consegue jogar de um lado para o outro o principal investigador desse assassinato: você.

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