Beatriz Apolari

A Cinco Passos de Você, obra cinematográfica lançada em 2019, completa cinco anos presente na memória afetiva de muitas pessoas. Dirigido por Justin Baldoni, o longa conta a história de dois jovens diagnosticados com fibrose cística que vivem uma história pura, mas dramática, de amor. O livro homônimo que inspira a produção audiovisual é escrito por Rachael Lippincott e Mikki Daughtry, e também foi lançado em 2019.

A película veio seguindo a tendência de romances teen trágicos iniciada por A Culpa É das Estrelas (2014), mas se mostra diferente por abordar a distância física entre os protagonistas, denotada no título, e discutir a necessidade do toque humano. Inclusive, a narrativa se inicia com essa ambientação: o quão importante é o contato com aqueles que amamos.

De cara somos apresentados à Stella Grant (Haley Lu Richardson), uma adolescente perfeccionista de 16 anos com fibrose cística que passa seus dias internada no hospital seguindo uma rotina rígida estipulada por ela mesma: ela faz conteúdo para a internet, desenvolve aplicativos e organiza seu tratamento quase sozinha. Quando ela conhece o excêntrico Will Newman (Cole Sprouse), sua mania de controle entra em colapso.

Will sofre de fibrose cística como ela, mas fora contaminado com uma bactéria altamente contagiosa para aqueles que possuem a síndrome respiratória. Já sem esperanças de viver, ele negligencia o próprio tratamento. Isso deixa Stella inconformada, então eles fazem um acordo: Will deixaria Stella administrar sua rotina e tratamento se ele pudesse desenhá-la. O apelo psicológico nasce do fato de que, mesmo apaixonados, por conta da fibrose e da bactéria, os dois precisam ficar fisicamente afastados, separados por cinco passos de distância.

Diversos foram os curiosos para ver Cole Sprouse, na época galã de Riverdale, interpretando mais um garoto sarcástico e reservado. Neste quesito, não existe nenhuma novidade em sua atuação. É Haley Lu Richardson, a Stella, quem mais cativa. Você chora, se apaixona e se diverte com ela. Ainda, é preciso destacar as atuações de Moises Arias (ex-Hanna Montana) como o também paciente e melhor amigo de Stella, Poe Ramírez, e de Kimberly Hébert Gregory como a enfermeira Barbara.

O filme acerta em mostrar o ambiente hospitalar como muito mais que um prédio carregado de tristeza. As amizades entre funcionários e pacientes e o espírito coletivo de cuidado já trazem essa humanização, mas a direção estreante de Justin Baldoni explora muito bem os espaços físicos do hospital. Quando Stella e Will passeiam separados por um taco de sinuca, por exemplo, podemos conhecer todos os cantos deste lugar que deveria ser melancólico, mas para muitos é como um lar (mesmo que temporário). 

Entretanto, os vínculos parentais dos protagonistas são pouquíssimos explorados. Esse é realmente um furo no roteiro. Will fala sobre a preocupação de sua mãe com sua recuperação, porém ela raramente aparece. Stella conta que gostaria de se manter viva por seus pais, contudo ela se encontra com a mãe apenas uma vez e seu pai só aparece quando ela é submetida a um transplante de pulmão. A única menção parental recorrente é de Abby, irmã de Stella que havia falecido anos antes. 

A narrativa da paixão entre os pacientes mostra a rebeldia contra o tratamento e tudo aquilo que a doença havia lhes restringido, como a simples ideia de liberdade de amar quem se ama. Dessa forma, mesmo distantes e correndo risco de vida, eles decidem viver esse amor. Ainda, o constante diálogo com a morte manifestado nas complicações da doença, na perda de entes queridos e nos questionamentos sobre o que acontece quando morremos é responsável por manter uma atmosfera sensível e emotiva durante todo o longa.

Assim é construída a beleza do filme. Pode até parecer um romance adolescente sem muitas novidades cinematográficas, mas é muito certeiro no que se propõe: mexer com o coração do público. Em 2019, as pessoas saíam com os olhos marejados das salas de cinema. Em 2024, os espectadores permanecem assistindo à obra por trás de uma lente de lágrimas.

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Vitor Evangelista

“O quão funda tem que ser essa cova?”, pergunta um adolescente sarado, para o que outro jovem trincado responde: “bem funda, aqui é Riverdale!”. O que isso quer dizer, você pode se questionar, assistindo à quarta temporada do programa? Eu me prontifico a responder: absolutamente nada, não tem sentido algum. O que, por si só, virou costume em Riverdale, a falta de sentido, coesão e continuidade, e, mesmo assim, o seriado exala um charme inigualável, adocicado para nos viciar.

A jornada de Riverdale na TV não começou como sinônimo de fracasso ou mediocridade, muito pelo contrário. Quando estreou na The CW em 2017, a criação de Roberto Aguirre-Sacasa ditou tendências na maneira em que a televisão se moldou nos anos seguintes. O Mundo Sombrio de Sabrina passou a ser chamada, pejorativamente, de ‘Riverdale com bruxas’, e a recém-nascida Fate: A Saga Winx não demorou a ser apelidada de ‘Riverdale com fadas’.

O que qualifica uma ‘Riverdale’ vem da fraqueza e da deficiência em contar uma boa história. Elementos básicos da escola de cinema, como desenvolvimento de personagens, progressão narrativa e até o simplório recurso de caso da semana, acabam por sofrerem da negligência de quem produz e escreve o seriado. A quarta temporada grita bingo na tabela da mediocridade: Cheryl (Madelaine Petsch) fica 10 episódios presa num núcleo enfadonho que envolve fantasmas, apenas para intercalar com a narrativa de Veronica que, tendo seu próprio enredo, só necessita se encontrar com Cheryl lá pela metade do ano.

Camila Mendes ainda busca nuances na hora de dar vida à Veronica Lodge, mas a exaustão da rixa com o pai Hiram transparece no semblante da atriz. O mesmo vale para o talento da série, Lili Reinhart. A doce e “psicopata” Betty Cooper bate cabeça a temporada toda, além de Riverdale forçar uma linha vilã da loira, explicitamente repetindo seus genes de assassino, mas nunca colocando em prática as linhas do roteiro: Betty é um monstro na boca dos outros, mas na hora do ‘vamos ver’ ela não passa de alguém frustrada com o que a cerca.

Listando apenas os defeitos e rombos de Riverdale, um título com amor à série parece antagônico e injustificável. E então entra em cena o fator sentimental que o seriado aflora, por pior que sejam os diálogos, as ações e o jogo de câmeras e closes, ao mesmo tempo, aquelas bobagens são irresistíveis. Quando a música sobe, os olhos fulminantes se procuram e os créditos pipocam logo depois do logo azul neon surgir, misterioso, não existe opção que não seja clicar no “Próximo Episódio” no player da Netflix. Assim como o terrível jingle-jangle que os jovens se alucinam por, Riverdale virou uma droga do lado de fora das telas.

Em momento algum isso significa que, assistindo e acompanhando esse live-action da Turma do Archie, as críticas somem e os olhos são fechados para a imensidão de problemas que rondam os personagens, nada disso. A qualidade primária do ano 4 é a fuga de uma ‘trama do ano’, que mais prejudicava Riverdale do que o contrário. Na temporada inicial e reduzida, o assassinato de Jason Blossom era instigante o suficiente para nos manter entretidos ao longo dos 13 capítulos.

O ano 2, já inserido na horrorosa febre dos mais de vinte episódios, foi frouxo e molenga na hora de desenvolver os crimes do Capuz Negro, o que era claro até no processo criativo, quando os roteiristas finalizaram o caso lá pelo meio do enredo, mas voltaram atrás nos 45 do segundo tempo e concluíram porcamente, sem embasamento ou qualquer noção do que funcionaria dentro daquela realidade. Esse foi o primeiro dos sinais de desgaste do seriado. A terceira temporada fracassou quando flertou com o sobrenatural, e nunca consumou a relação. Vale lembrar que isso rolou paralelo à estreia de Sabrina na Netflix, desenvolvida pelas mesmas pessoas de Riverdale e, teoricamente, ambientadas no mesmo universo.

A predisposição de Riverdale em não encerrar arcos e matar vilões é outra das preguiçosas atitudes de quem escreve a obra. Afinal, vale mais a pena colocar Edgar e a Fazenda em aguardo, enquanto o pau come solto com outra trama, até que seja conveniente para o passado bater à porta e causar ainda mais na vida desses jovens que fingem ter 17 anos, com corpos de 25 e cabeça de 30.

O roteiro funciona no tranco e na síndrome da amnésia. A bela homenagem ao pai de Archie, interpretado pelo falecido Luke Perry, abre a temporada num tocante e sensível virar de página para o ruivo. O que acaba escanteado na mesma medida, quando Andrews vive num mundo à parte, colocando máscara e descendo o cacete em bandido armado de 40 anos. Isso se mantém na quarta temporada, essa ideia de que cada um dos protagonistas vive em seriados diferentes, em tom, clima e acontecimentos.

Archie (KJ Apa) é um vigilante que daria orgulho ao Arrow. Veronica comanda uma boate clandestina e guerreia com o pai desde 2017. Betty é uma estagiária de Mindhunter, caçando serial killers na marra, enquanto Jughead (Cole Sprouse) muda de escola e interpreta um crime real cheio de literatura e traições maquinadas por escritores burros. Sobre Cheryl, Toni, Reggie e Kevin, nem se fala. A 4ª temporada de Riverdale acha um jeito de criar um império de pornô de cócegas (spoiler: e consegue levar isso muito à sério).

O drama de rivalidade com os estudantes de Stonewall, junto da discórdia dos alunos com o diretor Honey e o mistério das fitas cassetes são flácidos e nada memoráveis pela indisposição da série em dar profundidade aos antagonistas. Riverdale só conhece dois cenários: ou constrói vilões burros e complexos como papelão reciclável (os 3 casos citados acima), ou repete a mesma história desde o começo (a treta de Ronnie com o pai). Não existe meio-termo. 

A culpa que intitula o texto nasce dos outros. O rolar de olhos, a cara de bunda e a frequente ‘sério que você assiste isso?’, que vem quando Riverdale é assunto de conversas banais, causa um estranhamento incomum. A existência do termo prazer culposo, ou guilty-pleasure, hierarquiza a qualidade das obras que consumimos logo de imediato. Se apaixonar por Crepúsculo ou acompanhar Rebelde, atividades consideradas ‘menores’ e ‘ruins’ (normalmente tidas como ‘femininas’) pelo coletivo pensante menospreza quem genuinamente sente coisas consumindo-as.

O que é injustificável em uma porção de instâncias. Não existe consenso de algo ser ‘bom’ ou ‘ruim’, o gosto é relativo e a crítica parte do individual. Segundo, consome quem quer, e ficar cheirando o rabo de séries e filmes que te desagradam só para ter o lugar de reclamar ou fazer chacota é puro pleonasmo. Por que diabos alguém consumiria com tanto ímpeto algo tão antagônico aos próprios gostos pessoais? Riverdale não almeja se firmar com uma produção de primeira, nem é o tipo de série que ganha prêmios por excelência.

Riverdale é ciente de seu formato, limitações e escolhas. É autossuficiente e lucrativa. É cheia de furos, buracos e inconsistências, mas também é cheia de paixão e carinho. Ela gera, em quem assiste, raiva e emoção, um sentimento de casa e conforto. A quinta temporada está no ar, prometendo fechar o arco que o coronavírus impediu, e ainda com um salto temporal, mergulhando na vida adulta da galera. Afinal, pra quem já pintou e bordou no Ensino Médio com tramas de ‘faculdade’, a série sabe que não precisa se repetir. Continuaremos estressados com decisões tontas e revelações frouxas, mas ora, Riverdale é isso mesmo.

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