Vitória Gomez

Jão agarrou cada chance que teve de virar uma estrela pop. Antes das noites lotadas e das superproduções que marcam seus dois últimos projetos, o cantor do interior paulista já se entregava em cada performance, seja em palcos pequenos de bares, com um figurino calça-e-camiseta-preta na Virada Cultural de São Paulo ou casas de shows que mal comportam o fervoroso público adolescente. Mais do que tempo ou maestria musical, o fenômeno surgiu da conexão dos temas com uma audiência enfrentando a perspectiva de virar adulto, se desvencilhar dos primeiros laços ou ter um primeiro coração partido. Com SUPER, não foi diferente: é durante a performance que o artista se conecta e cria o espaço seguro tão característico de sua carreira, transformando um álbum comum em uma noite memorável.

O projeto é o quarto de Jão e fecha um ciclo dos quatro elementos: Lobos foi terra; Anti-Herói, ar; Pirata, água; e SUPER é fogo. Incendiando a despedida do que começou há pouco mais de cinco anos, o cantor e compositor refina suas letras e referências musicais, mas não desapega dos temas que o alçaram à fama. Se por um lado o projeto atual soa novo, mas diz algo velho, por outro faz sentido dentro do fechamento da casa dos vinte anos planejado por ele, que, agora, pensa em cada trabalho como uma experiência completa, do musical ao audiovisual à performance.

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— Jão (@jaoromania) August 8, 2023

A conexão não só continua como atinge seu auge em SUPER. Já na audiência do álbum (evento em que o cantor apresenta as faixas ao público antes do lançamento oficial e já virou tradição), Jão apresentou um conceito que, aparentemente, esteve em sua mente o tempo todo, mas só foi revelado na reta final. A relação com os quatro elementos como norteadores de um único ciclo da vida do artista retoma elementos e trechos dos trabalhos anteriores e justifica as repetições – afinal, quantas decepções amorosas podemos viver a cada ano? 

Outros trunfos também foram importados. A tradição das cartas abertas, em que o artista publica uma mensagem aos fãs precedendo o lançamento, cria a expectativa para não só escutar mais um disco, mas acompanhar um novo capítulo da vida da estrela em ascensão. Dessa vez, o capítulo é antigo para, finalmente, colocar um ponto final em tudo aquilo que já conhecemos, desde a saída do interior até a chegada em uma São Paulo cheia de oportunidades. Além de colocar os pingos no is a respeito de sua história até aqui, SUPER eleva o potencial de Jão para o que vem a seguir: como o próprio explica, foi feito para ser gritado ao vivo nos maiores palcos do país.

Prova disso é Alinhamento Milenar e Locadora. As faixas não se destacam nem entre o conjunto das 14 que formam o álbum, mas, na performance ao vivo, elevam a experiência de vivenciá-las, que perdurará nos próximos plays. Um estádio lotado gritando “você não acha?” com um beijo cinematográfico no telão ou um palco de cinema transmitindo imagens de uma câmera na mão (à lá Rosalía e, mais recentemente, Ludmilla) mostram que o artista não mentiu.

Ainda, há faixas de SUPER que soam como coringas. Me Lambe, Julho e Maria poderiam facilmente integrar qualquer um dos álbuns anteriores de Jão. A fórmula da primeira torna impossível não lembrar do hit chiclete Idiota e as duas últimas, da sonoridade voz e violão que se repetem a cada trabalho até aqui, ao estilo de Acontece e Você Me Perdeu. Ainda assim, o pecado do cantor vai somente até a página dois: Julho mostra a evolução ao tentar responder aos questionamentos de um João Vitor mais novo, enquanto Maria, não importa em qual disco esteja, é uma das mais pessoais desde (Nota de Voz 8) e Monstros.

Já outras canções trazem um novo ponto de vista: agora há também a sexualidade inerente da casa dos 20. Se antes ele já dava uma palinha do que fez nos dias de juventude com Santo, Barcelona e Hotel San Diego, assume de vez a sensualidade e o sexo. Ainda que a ordem escolhida para apresentação das faixas corte qualquer possibilidade de clímax ou continuidade temática, a presença de Lábia e São Paulo, 2015 em polos opostos não deixa dúvida que, entre tanto amor que ficou pelo caminho, ao menos o tesão valeu a pena. 

Inclusive, desde Anti-Herói, é nas produções que abusam dos subtextos, do sensorial, das guitarras e riffs abusados, e, quase como um reflexo natural, das luzes quentes no palco, que Jão extrai um sentimento diferente de dor ou conforto. Nessas, a pele se ouriça, a curiosidade bate à porta e a imaginação corre solta. O que aconteceu dentro do quarto de hotel, no banco do carro ou naquele banheiro lotado? A cada um, a liberdade de imaginar.

E se não há nada de novo a dizer, há para mostrar: as temáticas são as mesmas, mas as produções – todas em conjunto com o colaborador de longa data Zebu – amadureceram para compensar. Arranjos elaborados e experimentações sonoras, desde a presença marcante de um pop synth etéreo até trechos modulados para soar como um videogame, ganham espaço e renovam a musicalidade da nova leva de faixas. Ao invés de sentar e sentir, SUPER nos convida a levantar e dançar, lembrando a todos que somos o Sol. A produção também vai além dos pouco mais de 40 minutos de álbum. Fora audição, super dragão e anúncio de turnê, um trailer, concerto secreto e curta-metragem expandem o entorno do disco, criando uma riqueza visual e conceitual extra que engrandece o denso universo criado por Jão junto dos fãs. 

Ao final, ele próprio dita seu destino e, como escolheu que os quatro projetos seriam um ciclo, também escolheu como finalmente deixá-los para trás. A faixa-título representa esse fechamento: nela, um sample de Monstros, canção de encerramento do primeiro álbum do cantor, embala a narrativa que une terra, ar, mar e fogo às experiências até ali, retomando frases marcantes e elementos que nortearam a construção da conexão entre artista e público. Com um estrondoso “me deixa ir”, Jão obedece e, com a SUPER Turnê, caminha para a conclusão de uma fase da vida para dar as boas-vindas ao que mais tiver pela frente.

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Vitória Vulcano

Quando 2021 ainda era uma esperança requisitada, a numerologia já o denominava ano cinco. Representante da versatilidade vinda das novas oportunidades e regido pela deusa Vênus, esse reinício precisava ser marcado pelo amor – e recheado de explorações e metamorfoses. O marketing era de impacto, e um antigo Anti-Herói fez a boa sorte implantada virar refém de suas composições. Entre o alto-mar e solo firme de um outubro ligeiramente retrógrado, Jão se transforma em pirata e embarca nas nuances mais virtuosas de sua carreira.

Composto por 11 faixas, o terceiro álbum de estúdio do jovem entrega emoções familiares sob perspectivas aprimoradas da diversidade do pop brasileiro atual. Contracenando com os típicos sintomas e desdobramentos de um coração partido, a sonoridade do projeto se debruça em ritmos experimentais e letras (bem mais) intimistas, buscando amadurecer a figura de Jão. Se a energia envolvente do primeiro single da era já indicava maior espontaneidade, o trabalho final é um mergulho nas multifaces do artista e no mar de identificação invocado em nós.

Tendo sido construída desde o ano passado, a obra também reflete o sentimento coletivo mais cobiçado da pandemia: liberdade. Mas essa condição é muito mais complexa do que o poder de ir e vir, principalmente para Jão. Nas palavras do mesmo, Pirata “é muito sobre quem eu quero e quem eu almejo ser”. Assim, percorrendo temas como amor, sexo, descobertas e despedidas, o conjunto musical não pretende nada além da honestidade de recomeçar. E narrativas não-lineares, iguais as celebradas pelo cantor, fazem parte do trajeto.

A aventura é introduzida – e até parece naufragar – pela melodia psicodélica de Clarão. Produzida, junto a outras oito músicas do disco, em parceria com o renomado Zebu, a faixa estridente abafa os vocais e a euforia inicial de Jão. Mesmo que condizentes com o ritmo eletrônico, o saudosismo no relato das memórias e a excitação diante do futuro acabam se reduzindo à uma estranha confusão sonora. 

Porém, o electropop não demora a surgir como um acerto, logo na música seguinte. Não Te Amo é repleta de controvérsias melódicas e escritas, retratando o caos e entorpecimento corrosivo de uma paixão mal resolvida. Apesar da audácia em negar a intensidade de seus afetos no título da canção, as reflexões, inteligentemente bagunçadas na melancolia do cantor, impedem sua consciência de seguir em frente: “E se eu te esquecer, quem vai lembrar de nós, amor?”, contempla ele.

A continuidade do projeto investe grande vigor na ambiguidade lírica. Esbaldando-se na agonia festejante de ser Idiota por amor e cantando o vislumbre sedutor de um falso Santo, a ousadia franca de Jão carrega a obra de dimensão plural, se consagrando por exaltar a tão comum e humana dualidade romântica. A conclusão? Machucar e se deixar ferir são premissas da vida. Um dia é da caça, outro do caçador – mas todo é o calendário para o artista corajoso que expõe suas cicatrizes e perversidades na mesma constância.

No entanto, ser livre também exige perder o que deixou de te representar. Colidindo o passado ao presente, Acontece constrói fluxos agridoces de pensamento e sonoridade que, altamente harmonizados, geram compreensões duras e inevitáveis: “O que o amor vira quando chega o fim?/É só que dói um pouco quando eu lembro assim/Mas enfim, acontece”, deduz o cantor. Você Me Perdeu, por outro lado, é uma lavagem de alma. Em resposta mais resignada e autoconstrutiva à Nota de Voz 8, os arranjos suaves ultrapassam as lembranças de Jão e, no compasso de dois minutos e meio, desenlaçam a antiga dor de sua voz.

O adolescente interiorano que começou a desbravar o mundo pelos corredores da Universidade de São Paulo também ganha espaço em Pirata. Compilação de histórias, diversões, imensidões sentimentais e autodescobertas: Meninos e Meninas é um coming-of-age rítmico contagiante, protagonizado por recordações de 2013 e coroado pela carta pessoal e sensível à bissexualidade do artista. 

Após navegar pela descontração sonora e letra chiclete de Coringa, o disco encontra seu último suspiro pop-eletrônico. Em atmosfera alucinógena, Doce mescla constatações a angústias e se afunda em momentos magnéticos de epifania: “Eu sou a soma do que eu não consigo/Algo em mim ainda tá perdido/E eu preciso encontrar”, afirma, extasiado, o cantor.

Materializando-se como um diário de bordo, ao avistar o cais, as faixas restantes adormecem os vinte e seis anos de vida destrinchados para admirar o horizonte inexplorado e a paz iminente, ambos conquistados – por e para Jão – ao longo da viagem. A alegoria nutrida de sentimentos reais, em sintonia aos casuais solos de guitarra, preenche e enobrece Tempos de Glória. Finalmente, interligando composição e produção feitas unicamente pelo jovem, Olhos Vermelhos evoca toda a complexidade necessária para sintetizar o propósito locomotor do álbum: liberdade e solidão fazem as pazes em um convite tentador para nadar além de nosso oceano particular.

Da nostalgia à reinvenção, o projeto reforça uma realidade: ninguém descreve o peso e o gosto de uma desilusão, amorosa ou existencialista, como Jão. Deixando-se influenciar por dezenas de estilos, o cantor habita sua própria aura musical e, mesmo nos equívocos, mostra a pluralidade exigida para se destacar. Firmando um elo valioso entre águas passadas e terras à vista, PIRATA é símbolo de crescimento inquieto e evolução constante. E, quase às vésperas de 2022, não é possível mensurar se alcançamos todo o potencial que o ano vigente teria. Mas, definitivamente, presenciamos uma incrível ascensão artística.

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