Eduardo Rota Hilário

Se um segmento popular da Música brasileira é rotulado em consenso, hoje em dia, como sofrência, isso é sinal de que o público mais novo desconhece totalmente os tangos outrora gravados – e dramatizados – por Dalva de Oliveira. Brincadeiras à parte, em 1961, mesmo ano em que lançaria seu Jubileu de Prata, a grande estrela do rádio investigava magistralmente alguns dramas humanos, principalmente os passionais, reunindo-os de forma bastante coesa em outro daqueles seus álbuns mais memoráveis de toda a carreira: o quase teatral Tangos. Esta abertura, por sinal, pode até parecer exagerada, mas uma única reprodução do mencionado LP consegue comprovar nítida e facilmente o contrário.      

Sendo mais um dos lançamentos da gravadora Odeon, Tangos é, antes de tudo, uma reedição do disco Os Tangos Mais Famosos na Voz de Dalva de Oliveira, de 1957. Ultrapassando, no entanto, as oito faixas gravadas anteriormente com o músico uruguaio Francisco Canaro, Dalva agora incluía em seu repertório mais quatro canções estrangeiras que, adaptadas para o Português, se transformavam, mesmo que minimamente, em obras com perceptíveis traços brasileiros. Na companhia da orquestra de Oswaldo Borba – e, em um caso específico, do próprio Canaro, segundo consta a contracapa do vinil -, nasciam, dessa forma, O Dia Que Me Queiras, La Copa Del Olvido, Cristal (Christal) e Donde Estas Corazon, que em nada destoavam do material mais antigo e reaproveitado.

Foi, inclusive, com a mesma sorte ou sensibilidade do Jubileu de 1961 que Tangos atingiu seus acertos desde o princípio, dando boa sustentação para uma jornada calorosa e intensa. Reservando à idealizada O Dia Que Me Queiras (Gardel/Le Pera/vers.: Haroldo Barbosa) o posto de faixa de abertura, a Rainha da Voz tornava extremamente grandioso aquele primeiro passo poético. “A noite que me queiras/Do azul do firmamento/Estrelas radiosas/Virão nos ver passar”, prometia a letra apaixonada. Não bastasse a excelência da composição, Dalva ainda alcançava, nesse primeiro contato, emoções e nuances que são, talvez, incomparáveis em toda a linha do tempo do mercado fonográfico nacional.    

Mas as mágoas de amor eram inevitáveis, e La Copa Del Olvido (E. Delfino/Vacarezza/vers.: Tito Climent) chega afogando as tristezas em muito vinho, tentando, também, evitar um assassinato movido a ciúme doentio, assim como outros tipos de vingança extrema. Igualmente dentro de uma linha trágica, Sus Ojos Se Cerraron (Gardel/Le Pera/vers.: Ghiaroni) acompanha, por sua vez, o drama das temidas últimas despedidas, colocando em ênfase o sofrimento de quem, não sem inconformismo, diz adeus a uma grande paixão: “Por que lutamos/Se a morte foi mais forte?/Por que ainda vivo/Se tu eras minha vida?”. É até curioso pensar que, bem antes da existência do Sertanejo Universitário, uma cantora brasileira já amava e sofria na mesma intensidade, compartilhando, através de suas músicas, os sentimentos mais profundos e universais.

Em continuidade, Yira… Yira (E. S. Discepolo/vers.: Ghiaroni) assume um tom bastante pessimista – ou seria realista? – em relação às indiferenças do mundo, concluindo que não se pode esperar o mínimo auxílio nesta trajetória inflexível e brutal que é a vida. Já Confesion (E. S. Discepolo/L. C. Amadori/vers.: Lourival Faissal) expõe uma das mais interessantes narrativas destes Tangos, jogando luz sobre um indivíduo que, por amor incondicional e questionável espírito heroico, finge ser indiferente e resolve se afastar da pessoa amada. Para finalizar, então, o Lado A do vinil, Tristeza Marina (Horácio Sanguinetti/Roberto Flores/José Dames/vers.: Haroldo Barbosa) resgata as melancolias do mar, dando forças a um tema não muito raro no repertório da Estrela Dalva.  

Virando o disco, Cristal (Christal) [Marianito Mores/J. M. Contursi/vers.: Haroldo Barbosa] fisga os corações mais dramáticos com seus versos exagerados e sonoridade marcante. “Tenho o coração feito em pedaços/Trago esfarrapada a alma inteira”, evidenciam as hipérboles iniciais. E é mais ou menos do mesmo tom a seguinte Donde Estas Corazon (L. Martinez Serrano/A. P. Berto/vers.: Ubirajara Silva), possivelmente um dos exemplos mais nítidos da “sofrência” sem medidas de Dalva. Mais uma vez, o eu-lírico encontra-se, aqui, diante da morte, temática que permeia o universo ora dançante, ora enlutado – mas sempre melancólico – do tango.  

Ao chegar, contudo, à nona canção do álbum, a Rainha do Rádio atinge graus de beleza vocal e interpretação quase insuperáveis. É em Lencinho Querido (J. D. Felisberto/C. G. Peñaloza/vers.: Maugeri Neto), portanto, que Tangos ergue um de seus incontestáveis auges, dando vida a uma cinematográfica história de traições e beijos perpetuados em um lenço branco. Aliás, justamente por causa dessa versão arrebatadora, não é exagero afirmar que poucos brasileiros conseguiriam dar tanto vigor ao pañuelito de ilusão simbólico e estrangeiro. E se, para estar ao lado de uma lenda, é preciso ser uma figura igualmente lendária, Marisa Monte provou-se grandiosíssima ao gravar a mesma faixa em O Que Você Quer Saber de Verdade, de 2011. 

Pouco antes do fim do LP, Fumando Espero (J. Viladomat/Felix Garso/vers.: Eugenio Paes) surge como uma das canções mais lembradas de todas as 12 faixas que compõem seu repertório, sobrevivendo com certo vigor até os dias de hoje. Também gravada pela estrela espanhola de Cinema Sara Montiel, na trilha sonora do filme El Último Cuplé, Fumando Espero brilhou recentemente, assim como sua antecessora, na voz artisticamente sagrada de Marisa Monte – que deu um toque especial à música em 2016, ao lançar o disco Coleção. “Enquanto eu fumo/Depressa a vida passa/E a sombra da fumaça/Me faz adormecer”, diz o trecho de uma das melhores adaptações feitas para nossa língua materna ao longo da História nacional. 

Em contrapartida, Che Papusa Oi!… (G. H. Matos Rodríguez/E. Cadícamo/vers.: Haroldo Barbosa) e seus relatos irônicos tornam-se, no Spotify, o fragmento menos reproduzido de todo o fervoroso álbum. Tendo isso em mente, o gran finale acaba promovendo um contraste drástico ao assumir, atualmente, a posição de faixa mais ouvida do disco na mesma plataforma. A propósito, além de receber destaques numéricos, La Ultima Copa (Francisco Canaro/Juan A. Caruso/vers.: Tito Climent) exerce muito bem sua função de desfecho. E, descontextualizada, seria ainda capaz de fazer uma triste previsão para o futuro da Rainha da Voz: “Será esta minha festa derradeira/Para depois no esquecimento mergulhar”.

Esta é, enfim, mais uma visão panorâmica sobre parte da discografia da extraordinária Dalva de Oliveira. Não tão aprofundada, já que focaliza um disco ainda mais difícil de ser pesquisado, mas construída em modesta celebração aos 60 anos da obra em destaque. Seis décadas essas que, totalmente multifacetadas, foram tempo suficiente para o relançamento de Tangos por meio do selo Imperial, na década de 1970. E que poderiam trazer análises detalhadas sobre como os termos “negra”, “surdo” e “mudo”, dentre outros, eram utilizados sem muitos cuidados em 1961. Recorte temporal vasto, marcado pelo sucesso, esses 60 anos trouxeram, inclusive, um Tangos – Vol. 2, estreado com ousadia em 1963. Mas isso, meus caros, é assunto para um próximo texto.

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Eduardo Rota Hilário

Escrever sobre Dalva de Oliveira é sempre um desafio. Seja pela dificuldade de encontrar, na internet, documentos e dados referentes à Rainha da Voz que de fato enriqueçam um texto, seja pelo medo de ser insuficientemente qualificado para esmiuçar os trabalhos de uma das maiores cantoras que o Brasil já teve, quando o assunto é este, as palavras costumam fugir de modo impiedoso – e até mesmo covarde. Mas a necessidade de memória grita mais alto, e embarcamos agora num desafio que pode ou não dar certo. Independentemente do resultado, entra em cena o reavivamento das lembranças, prelúdio básico para qualquer imortalidade.

Sucesso inegável em um passado não tão remoto, é de uma ironia torturante ver essa barreira informacional crescer cada vez mais ao redor de Dalva. Mais cruel ainda é saber que Dalva de Oliveira, álbum homônimo de 1961, também conhecido como Jubileu de Prata, esteve na lista de Melhores Long-Playings de 1961 – Nacionais, do jornal O Globo, mas não recebeu, em 2021, sequer um texto comemorativo por seu sexagésimo aniversário. Longe de querer assumir pioneirismos ou exclusividades, mas esta é, provavelmente, uma das únicas análises críticas sobre o álbum em questão disponíveis nos inúmeros sites brasileiros.  

Expostas as injustiças relacionadas ao disco lançado pela saudosa gravadora Odeon, nada mais apropriado do que adentrar o território analítico a partir deste parágrafo. E o melhor jeito de iniciar uma caminhada por esse arriscado labirinto talvez seja dizer o que motivou a existência da obra em destaque. Logo na contracapa do LP, em um belíssimo texto-síntese, líamos, dentre outras coisas, que “Este longa-duração é todo festa comemorativa ao jubileu de Dalva de Oliveira, ao jubileu da canção-Dalva de Oliveira”. Naquele momento, a Rainha do Rádio de 1951, além de ter uma carreira consolidada, era também sinônimo de lenda viva.

“Dalva de Oliveira é a própria canção do Brasil. É a canção autêntica. Genuína. Sem rebuscados. A canção que, realmente, transmite alguma coisa. Que fala à sensibilidade”, dizia ainda um trecho do primeiro parágrafo. É por isso que, reunindo principalmente regravações de verdadeiros sucessos de sua trajetória artística multifacetada, Dalva conquistava palavras tão pertinentes, em digna celebração à sua responsabilidade cultural. Em 12 faixas, espécie de padrão numérico para grande parte de sua discografia, Vicentina de Paula Oliveira – nome “original” da nossa estrela – atingia, ali, patamares que não poderiam ser esquecidos.

Dentro dessa lógica, não surpreende que a abertura do álbum fique a cargo de Ave Maria No Morro. Nada seria mais preciso e exato do que a célebre composição de Herivelto Martins – ex-marido e ex-parceiro musical de Dalva no Trio de Ouro – para o início de uma obra tão importante. Apesar de todos os conflitos entre os dois, nossa extraordinária cantora nunca deixou de lado as criações imortais de um compositor tão talentoso. E se a habilidade vocal da inigualável intérprete pode ser, às vezes, colocada em xeque nesta versão da música, tendo em vista outras gravações da mesma voz, isso ocorreria de modo saudosista, ignorando as sutilezas do lançamento de 1961.

Em continuidade, Segredo, do mesmo Herivelto com Marino Pinto, mantém sua relevância não só aqui, mas também em futuras releituras. Em 1971, por exemplo, Dalva de Oliveira chegou a apresentar um trecho dessa faixa na histórica TV Tupi. Mas é Estrela Do Mar, a música seguinte, que, com certeza merece algumas considerações a mais. Isso porque ela repercute até hoje, e das maneiras mais distintas possíveis. Cantada por Maria Bethânia em Brasileirinho, ou rememorada pela apresentadora Xuxa em pleno 2021, por ter marcado belas histórias de seu passado, a estrela de Marino Pinto e Paulo Soledade torna-se incomparável na versão da Rainha da Voz – apesar do que indicam os cruéis números no Spotify.

Mais à frente, os laços rompidos de Tudo Acabado (J. Piedade/Oswaldo de Oliveira Martins) assumem um dos pontos mais dramáticos do LP. “Nosso apartamento agora/Vive à meia-luz/Nosso apartamento agora/Já não me seduz”, narram os versos ainda bem repercutidos hoje em dia. Mas nada se compara à beleza de Que Será, composição de Marino Pinto e Mário Rossi escolhida como quinta faixa do projeto. Esse é, sem dúvidas, um dos mais belos registros de toda a carreira da Estrela Dalva, construindo fotograficamente uma história de arrependimento e outras minúcias sensíveis de um amor totalmente idealizado, que se entrega por inteiro.

Não Faças Caso Coração (Custódio Mesquita/Evaldo Ruy), por sua vez, faz curiosa menção a Romeu e Julieta, logo contraposta a uma modernidade ainda mais acentuada nos dias de hoje. E se, no disco de vinil, esse seria o término do Lado A, comecemos agora o Lado B em grande estilo. Afinal, os Olhos Verdes de Vicente Paiva são um sucesso reconhecido até mesmo por outras lendas musicais, como é o caso de Gal Costa, que gravou a mesma canção no disco Água Viva, de 1978. É certo que, por utilizar o termo “mulata”, essa música pode – e deve – ser questionada atualmente, mas não é possível ignorar que alguns termos são historicamente perpetuados em nossa língua. Modificar a realidade, portanto, leva tempo.   

Depois desses breves comentários, é preciso evidenciar que aqui terminam as faixas mais fáceis de se analisar. A partir de agora, a dificuldade aumenta bastante. E é por isso que Saudade (Jayme Redondo) e Mãe Maria (Custódio Mesquita/David Nasser) serão injustamente resumidas a músicas que têm crescido recentemente, e bem aos poucos, no Spotify – plataforma que recebeu o Dalva de Oliveira há pouquíssimo tempo. Em adição, Coqueiro Velho, de Fernandinho e J. Marcílio, constrói algumas belas metáforas que serão mantidas em segredo, a fim de incentivar a escuta de pelo menos um trecho do referido disco por parte de quem lê este texto. 

Já no fim do repertório, Sentinela Alerta, de Ary Barroso, se apropria do universo militar desde sua abertura instrumental, transformando uma realidade destrutiva e bélica em cenário de conflitos passionais – ou algo próximo disso. Em seguida, para encerrar de vez o álbum, a brevíssima Tu, do mesmo compositor, reforça um lado muito romântico de Dalva, apresentando uma letra simples, mas bela, que dura menos de dois minutos – o que não a diminui qualitativamente. “Só te quero a ti/Só te sinto a ti/Só palpito por ti/És minha vida, querido”, dizem alguns versos escritos novamente sob uma abordagem voltada para a entrega. 

Tendo uma visão panorâmica do faixa a faixa que compõe Dalva de Oliveira, fica mais fácil de entender por que o mesmo jornal O Globo, citado alguns parágrafos acima, ficou tão empolgado no começo daquele ano de 1961, evidenciando isso em sua Parada de LPs – algo próximo das edições do Nota Musical, publicadas por aqui mensalmente. Quando elogiava a rentrée de uma estrela nacional no disco, esse importante veículo de comunicação reconhecia a qualidade musical de uma acurada coleção de sucessos regravados. Ia além, porque não exigia similaridade com versões anteriores. Por fim, ainda legitimava um LP diversificado da primeira à última música. 

E quanto à cantora que dá nome ao disco? Basta resgatar algumas palavras de Maria Bethânia: “Dalva, pra mim, foi a melhor coisa de voz que aconteceu no Brasil”. Mas as declarações da Abelha Rainha não param por aí. Em 1977, por exemplo, no álbum Pássaro Da Manhã, Bethânia confessou que “a Dalva tinha a coragem e o jeito de cantar, no palco, o que até então eu só tinha coragem e jeito de cantar dentro da minha casa”. Os elogios não são exclusivos da filha de Dona Canô. Também não surgiu à toa o apelido de Rainha da Voz. Sendo assim, apesar de nem sempre lembrada na atualidade, Dalva de Oliveira pode muito bem ser resgatada pelo jornalismo cultural. E reviver um ícone dessa magnitude, se ainda não é, beira uma das grandes obrigações nacionais.   

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Vitória Silva

Nascida em 1920, Clarice Lispector é um dos nomes intocáveis da nossa Literatura. A ucraniana, batizada como Haya Pinkhasovna Lispector, chegou ao Brasil aos dois meses de idade, com seus pais de origem judaica que fugiram do país devido à perseguição durante a Guerra Civil Russa. Inicialmente residente em Maceió, em sua infância e pré-adolescência, a autora passou por Recife e pelo Rio de Janeiro, e, por onde trilhava seu caminho, carregava consigo sua paixão pelos livros. 

Após ingressar na Faculdade Nacional de Direito, em 1941, trabalhou como redatora da Agência Nacional e, posteriormente, do jornal A Noite, dando seus primeiros passos no universo da escrita. Não demorou muito para que mergulhasse de vez nele, e publicou seu primeiro romance em 1944, com o título Perto do Coração Selvagem. A obra estreante retrata uma perspectiva sobre o período da adolescência e, logo de cara, fez com que Clarice abrisse novos horizontes na Literatura nacional. 

Quebrando todo e qualquer paradigma literário da época, Lispector abandona noções de ordem cronológica e funde um lirismo único a sua forma de representar ações e emoções humanas, traços que se tornaram mais do que característicos de toda a sua carreira. Não à toa, a produção foi agraciada pelo Prêmio Graça Aranha, e, mais tarde, a autora colecionaria outros títulos de referência, como Laços de Família (1960) e A Hora da Estrela (1977), em que este último ainda ganhou uma adaptação para as telonas, em 1985.

A Paixão segundo G.H. nasce em 1961. Uma das produções menos chamativas de toda a sua obra, mas que, de forma subestimada, carrega uma das viagens mais acalentadoras que Clarice conseguiu nos deixar em vida. Ambientada num apartamento no Rio de Janeiro, a história segue a narradora-protagonista, e única personagem, caracterizada pelas iniciais presentes no livro (se é que pode-se afirmar que essas letras dizem respeito a ela). Pertencente à classe alta, após demitir sua empregada, ela decide organizar o quarto da mesma.

Ao exercer o que parece ser uma tarefa simples e comum, e mais do que rotineira para qualquer um, a protagonista desencadeia uma série de reflexões, enquanto também se depara com a insignificância que a funcionária tinha para ela até o momento. Sem demais componentes atuando, a narrativa é uma imersão no seu próprio pensar, em que a solidão da atividade desempenhada leva a um diálogo com si própria. A estrutura textual evidencia o fluxo de pensamento, com capítulos que não possuem títulos ou marcações numéricas, mas se iniciam com a mesma sentença que encerrou o anterior, ilustrando sublimemente a constância da reflexão humana. 

Apesar de não trazer nenhum personagem dialogável, se precisássemos eleger uma espécie de antagonista em A Paixão segundo G.H., com certeza, seria a barata. Ao arrumar o armário do quarto, a protagonista se depara com o inseto, e, no comum ato de esmagá-la, aprofunda-se ainda mais em uma viagem que transcende o tempo e o espaço de sua memória.

“Meu ciclo era completo: o que eu vivia no presente já se condicionava para que eu pudesse posteriormente me entender. Um olho vigiava a minha vida. A esse olho ora provavelmente eu chamava de verdade, ora de moral, ora de lei humana, ora de Deus, ora de mim. Eu vivia mais dentro de um espelho. Dois minutos depois de nascer eu já havia perdido as minhas origens.”

O monólogo interior gerado pela autora ecoa questionamentos psicológicos da personagem, ao passo que dialoga com obras da também genial Virginia Woolf e nos faz pensar se Lispector não seria capaz de ter escrito Fleabag nos dias atuais. Sempre se apoiando muito em metáforas, a ucraniana ainda domina as palavras com a maior leveza e facilidade possíveis, conduzindo-as de maneira a traduzir sentimentos dos mais banais, mas que acendem uma luz na mente de quem lê: “Detalhadamente não sendo, eu me provava que — que eu era”; “Solidão é ter apenas o destino humano. E solidão é não precisar”.

Perdida em seus próprios pensamentos, volta e meia a protagonista retorna para a realidade e seu conflito em relação à barata. O clímax de A Paixão segundo G.H. se dá de forma um tanto inesperada, quando, ao inseto expelir um líquido branco, a narradora decide engoli-lo, entrando em total estado de epifania. Ingerir um dos bichos mais asquerosos presentes na superfície terrestre causa uma autorevelação, em um ato perfeitamente simbólico. A mesma figura da barata também é subentendidamente retratada em A Metamorfose (1915), de Franz Kafka, que aborda sobre a perda da dignidade humana e caminha de mãos dadas com o presente romance, tendo até seu título ressoado nas entrelinhas. “É uma metamorfose em que eu perco tudo o que eu tinha, e o que eu tinha era eu — só tenho o que eu sou”.

Sem um desfecho necessário para uma obra que percorre o mais íntimo do ser humano sem nem precisar sair das paredes de um apartamento, a protagonista não alcança uma devida conclusão. A Paixão segundo G.H. tem como ponto de chegada o mesmo de sua partida, com questionamentos sem resposta para essa personagem sem rosto e sem nome, na forma mais poética que alguém poderia pensar para retratar a essência daqueles de alma já formada. Ainda bem que tivemos uma Clarice Lispector para fazer isso. 

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Carol Dalla Vecchia e Mateus Conte

A década de 60 no Brasil foi tortuosa. Naquela época, o país vivia uma crise política sem precedentes: a posse e repentina renúncia de Jânio Quadros abalava as bases democráticas da nação. Enquanto isso, a mil quilômetros do centro do planalto vazio, um ex-repórter policial iniciava uma das suas criações mais memoráveis.

Começos raramente são pomposos. Não foi diferente com o interiorano Mauricio Araújo de Sousa, convidado pela conhecida Cooperativa Agrícola de Cotia para desenvolver uma nova obra dos quadrinhos: os caipiras Zezinho e Hiroshi. Hiro, como é conhecido, representava os funcionários e familiares da CooperCotia, formada quase exclusivamente por isseis e nisseis. Dois anos depois, surgia o hoje famoso Chico Bento. Ou seja, ainda que Francisco Antônio Bento tenha surgido apenas em 1963, sua turma nasceu há exatos 60 anos. 

Ao contrário dos outros dois personagens, ele falava o linguajar típico da roça, talvez a variante diatópica mais comum do nosso português, e rapidamente conquistou a identificação daquele público. Mauricio, cujos personagens figuravam apenas em páginas de jornais, retratava sempre o ambiente urbano em suas criações. No entanto, esse era o momento do quadrinista retomar suas próprias origens em Santa Isabel, Mogi das Cruzes e a bauruense Rua Araújo Leite, já conhecida de muitos de nós.

Não foi apenas o cenário do Chico Bento que foi inspirado na infância do cartunista, mas também todas as suas temáticas: uma das principais é a valorização da família, representada por seus pais Nhô Bento e a Dona Cotinha. Ambos são muito trabalhadores e exigentes com a educação de seu filho. Outro ponto importante é a preservação do meio ambiente: mesmo que ele pesque, cace e roube goiabas do Nhô Lau, tudo é feito visando a subsistência. Temas como pesca predatória e desmatamento, por exemplo, são sempre abordados de forma negativa.

Por fim, o último ponto fulcral da obra caipira de Mauricio é a religiosidade da Vila Abobrinha e do próprio Chico, com destaque para o sacerdote católico Padre Lino. O frade, que por suas vestes e tonsura aparenta ser franciscano, é o principal símbolo religioso dentro das histórias. Juntamente com os pais de Chico, Pe. Lino representa a figura paterna da infância, isto é, a personagem procura estabelecer às crianças o que é correto e o que é errado, construindo os conceitos morais de cada um deles.

Este conceito é um retrato fiel do que entendemos por Brasil profundo. Uma família simples, habitantes da zona rural, onde o pai trabalha na roça e a mãe é dona-de-casa; o filho frequenta a escola com seus amigos e namoradinha, mas não antes de passar por um bom caminho a pé. No final da semana, todos se encontram na igreja da vila.

Vale dizer que a religiosidade é o que coordena as demais áreas da revista: os personagens agem segundo seus princípios; e estes, por sua vez, são formados pelos ensinamentos do padre Lino. Como de costume na roça daquela época, o sacerdote também representa uma autoridade cultural na Vila Abobrinha: isto é perceptível nas histórias onde Frei Lino faz as vezes de professor de canto no coral litúrgico das crianças.

Além do Padre Lino, não raramente o próprio Deus aparece nas histórias. Quando isso acontece, ele sempre assume um papel protetor e que, ainda que por vezes pareça rigoroso, busca apenas trazer ensinamentos aos personagens. Do mesmo modo, o Diabo também teve algumas participações nos gibis: porém, de forma diametralmente oposta, ele pretende causar a doença, a desesperança e a morte. E, quando isso acontece, comumente há batalhas entre Deus e o demônio.

Porém, vale ressaltar que não foi apenas o catolicismo a figurar nas páginas das revistinhas do Chico. Em 1985, a história O Rezador apresentou a idosa negra Nhá Belarmina, uma benzedeira que se denominava como Preta Véia. Nela, a senhora ensina a Chico Bento todo o seu conhecimento sobre rezas e benzimentos que ela havia recebido de seus antepassados, continuando a tradição oral de sua cultura.

Curioso em descobrir se aquelas preces tinham efeito, Chico resolve testá-las invocando o sobrenatural para amarrar o amor de sua namorada Rosinha. A reza, porém, funciona de forma exagerada e Rosinha age como se estivesse em hipnose. Resolvida a situação, a maior lição de Chico foi entender que todo o poder obtido deve ser usado com sabedoria e responsabilidade.

Esta história demonstra que, embora o catolicismo tenha presença constante nas histórias da Vila Abobrinha, ainda há espaço para outras religiões e para aprender valores importantes com elas. Nobu Chinen, doutor em Ciências da Comunicação, explicou no artigo científico A religiosidade afro-brasileira nos quadrinhos que no momento da publicação dessa história do Chico Bento, as religiões de matriz africana eram sempre representadas de forma negativa, “capazes de interferir na realidade cotidiana, normalmente em benefício de interesses pessoais nem sempre louváveis ou como forma de obter poderes sobre-humanos”.

Porém, podemos dizer que se valer dos princípios religiosos para ensinar valores morais às crianças saiu de moda na Mauricio de Sousa Produções. Talvez em nome do ecumenismo, a cada era que se passa menos vemos este tipo de história nos gibis: comum na editora Abril, raro na editora Globo e praticamente inexistente na editora Panini, onde a turminha é publicada até hoje.

Voltemos a onde partimos: nos anos 60, frente a um país em contínua instabilidade financeira, política e econômica, Mauricio se valeu da cosmovisão religiosa para formar personagens verdadeiramente humanos, colaborando para a preservação do imaginário de várias gerações e provendo a milhões de crianças tudo o que elas mais precisam: alegria e esperança.

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